Tom, muori
Lo aspetto nascosto dietro ad un pioppo o quel cazzo che è. Lo sento da lontano. Il rumore è nitido, compresso, secco, mi dico: devi essere come Rambo, te lo ricordi Rambo? Ecco devi fare come lui. E allora mi accuccio prendo un po' di smog e me lo metto in faccia. Mi appiattisco sul pioppo cosparso di grigio e biossido di carbonio. E' mio.
Come nella notte ascoltiamo da lontano la zanzara che ci terrà d'assedio fino a mattina eccolo che lo sento; in un'altra strada, forse in un'altra città ma piano piano arriva. Nitido a sua volta, compresso e secco. E' qui. Esco dal tronco dell'albero allungo braccio sulla strada incrocio il suo collo, mi sbatte addosso il bastardo. Cade. Lo raccolgo e lo metto seduto.
- Ciao, io mi chiamo Simone, e tu?
- Io sono Tom.
- Tom?
- Tom.
- Bene, Tom, ora noi due facciamo una chiacchierata, sì? - glielo dico con il tono di voce più sereno che riesco ad ottenere, ed è un misto di eccitazione e risentimento travestito da Maga Magò.
- Tom? Mi senti, Tom? Non svenire, ok? Ti ho solo tirato giù dal motorino, Tom. Adesso parliamo. Sù alzati.
- Oh, ma zio!, come devi stare?
Mi è toccato spezzargli un braccio a Tom.
Ora urla il bambino di merda. Tira fuori tutta la piccineria che ha in una volta sola. Non fa più il cretinetti.
- Tom -riprendo- eri tu che ieri sera (per caso) cantavi "siamo noi, siamo noi, i campioni dell'Europa siamo noi"?
- No. Cioè sì, minchia oh!, ma 'sto Milan? Zio!, l'hai visto?
- Tom, tesoro, mi commuovi quasi. Mi dici "no" perché te la fai sotto poi l'orgoglio di frega e allora giù le braghe. Saresti da clonare e mettere sotto formalina: poi in tutte le scuole, quale esempio da non seguire. Tom, ed eri sempre tu che alle tre e quaranta del mattino ci esortavi al suon di "Noi saremo sempre qua quando il Milan giocherà, forza Milan vinci ancora per gli Ultrà"? No, Tom, non mi rispondere. Lo so che eri tu. Ora parliamo del tuo cazzo di motorino, sì, ti va? Allora, quanto hai guadagnato Tom con la Polini? Dimmi.
- Dai 60 ai 77, oh!
- 17 kmh? Tom, sei un imbecille. E ci morirai sul quel cazzo di affare, o perlomeno me lo auguro, ma tu non capisci che 17kmh sono ridicoli? Sei uno sfigato. Cioè non sei solo stronzo, ma pure sfigato.
- Zi..
- Ti stacco l'altro braccio a morsi brutta testa di cazzo imperiale! Chiaro? Tom, ho biosgno che tu capisca: esiste un mondo, piccolo e schiacciato, che tutto questo non se lo merita. Non si merita che esitano bambini come te. Stupidotti che pensano di risolvere tutto con la crapa pelata a zero, il cappellino da baseball storto e sopra il casco allacciato mollo. Tu sei un coglione e questo è. Devi saperlo, Tom. Poi c'è la questione Milan, cosa che capirebbero in pochi quindi la faccio proprio al volo: io non vi voglio sentire. I caroselli, Tom, lo sai se ti chiedo cosa ne pensi dei caroselli tu cosa mi rispondi? Mi rispondi che sono una figata ma dimentici che lo sono PER TE! Voi gentaccia maledetta fate sempre e solamente riferimento a voi stessi. Non vi frega un cazzo di niente di nessun altro. Maledetti vi odio. Vi odio che il vostro dio vi maledica. E poi ogni anno ce ne è una in 'sta città, Tom, sono disperato capisci? No che non capisci. A te piace sia così. Tu stravedi per questo Paese qui proprio perché è così. Pizza, calcio, urla, puzza, botte e Isola dei famosi. Io te lo giuro su dio, Tom, preferivo i paninari.